Там, на
Западе, брезжит мерцание…
Ф. Тютчев
От Альп неподвижных до
Па-де-Кале
Как будто дорога бежит
по земле;
Протянута лентой
бесцветной и плоской,
Прорезала Францию узкой
полоской.
Все мертво на ней: ни
двора, ни куста;
Местами – два-три
деревянных креста,
Местами – развалины
прежних строений,
Да трупы, да
трупы, – тела без движений!
От Альп неподвижных до
Па-де-Кале
Как будто дорога бежит
по земле;
И справа и слева, –
на мили, на мили, –
Валы и окопы ее
обтеснили.
С них рушатся гулко, и
ночью и днем,
Удары орудий, как
сумрачный гром,
И мерно сверкают под эти
раскаты
То белые вспышки, то
свет розоватый.
От Альп неподвижных до
Па-де-Кале
Как будто дорога бежит
по земле;
Прошла, разделила две
вражеских рати
И стала дорогой вражды и
проклятий.
Сменяются дни; но,
настойчиво, вновь
Здесь блещут штыки,
разливается кровь,
И слушают люди, сгрудясь
в миллионы,
Лязг сабель, свист пуль
и предсмертные стоны.
30 ноября 1914
Варшава
Народ Верхарна! не
напрасно вещий
Тебя прославил: жив твой
мощный дух!
Он молнией в дыму
сражений блещет,
Он в громе пушек нам
вещает вслух!
И, кажется, опять
восстал Карл Смелый
Иль Бодуэн Железная
Рука.
Бой храбрецов с врагом
остервенелым
Следят, дивясь величию,
века.
Нам не забыть, как ты в
любимом Льеже
Свою свободу гордо
ограждал.
Твои сыны, как в славном
прошлом, – те же:
Поэт дал клятвы, ты их
оправдал.
Не пушки, не оружие
стальное
Нас делают отважней и
сильней:
Любовь к отчизне создает
героев
С дней Марафона вплоть
до наших дней.
7 августа 1914
Ты переполнил чашу меры,
Тевтон, – иль как
назвать тебя!
Соборов древние химеры
Отметят, губителя губя.
Подъявший длань на
храмы-чудо,
Громивший с неба
Notre-Dame,
Знай: в Реймсе каменная
груда
Безмолвно вопиет к
векам!
И этот вопль призывный
слышат
Те чудища, что ряд
веков,
Над Сеной уместившись,
дышат
Мечтой своих святых
творцов.
Недаром зодчий
богомольный
На высоту собора взнес,
Как крик над суетой
юдольной,
Толпу своих кошмарных
грез.
Они – защитницы святыни,
Они – отмстительницы
зла,
И гневу их тебя отныне
Твоя гордыня обрекла.
Их лик тебе в дыму
предстанет,
Их коготь грудь твою
пробьет,
Тебя смутит и отуманит
Их крыльев демонский
разлет;
И суд, что не исполнят
люди,
Докончат сонмы скрытых
сил
Над тем, кто жерлами
орудий
Святыне творчества
грозил.
Сентябрь 1914
Варшава